अपने कहे के लिए अक्खडपन रखना मेरा नियत व्यवहार है, किन्तु आलोचना के वृक्ष प्रिय हैं मुझे।
ऐसा नहीं था कि प्रेम दीक्षायें नहीं लिखी जा सकती थीं, ऐसा भी नहीं था कि भूखे पेटों की दहाड़ नहीं लिख सकता था मैं, पर मुझे दूब की लहकन अधिक प्रिय है।
वर्ण-शब्द-व्याकरण नहीं है, सुर संगीत का वरण नहीं है। माँ की साँसों का लेखा है, जो व्याध को देता धोखा है।
सोंधे से फूल, गुलगुली सी माटी, गंगा का तीर, त्रिकोणमिति, पुरानी कुछ गेंदें, इतना ही हूँ मैं। साहित्य किसे कहते हैं? मुझे सचमुच नहीं पता।
स्वयं के वातायनों से बुर्ज-कंगूरे नहीं दिखते। हे नींव तुम पर अहर्निश प्रणत हूँ।
जब जब शरद के चौथ की,
साँझ उतरती है।
हहर जाता हूँ मैं,
कचोटता है मन।
क्या इतना कठिन है,
इतना पीडादायी?
विगत अनंत वर्षों से,
तुम्हे भुलाना।
जब हलकी सर्दी छाती है,
और रजनी कोई,
चुस्कियां चाय की लगाती है।
हरी-फूशिया चादर में।
हद हो जाती है,
आकुलता की।
विस्मृत पसीना भी,
चुहचुहा जाता है।
क्या सही में,
इतना?
इतना तो नेह,
नहीं था अपना।
के मेरी पेशानी के बल,
बदल गए झुर्रियों में।
पर यह ह्रदय,
और किसी से।
नेह लगा भी तो,
नहीं पाता है।
उम्मीद है किसी,
सुबह मिलो तुम।
शरद से प्रेम है,
मुझे चौथ के अलावा.
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