अपने कहे के लिए अक्खडपन रखना मेरा नियत व्यवहार है, किन्तु आलोचना के वृक्ष प्रिय हैं मुझे।
ऐसा नहीं था कि प्रेम दीक्षायें नहीं लिखी जा सकती थीं, ऐसा भी नहीं था कि भूखे पेटों की दहाड़ नहीं लिख सकता था मैं, पर मुझे दूब की लहकन अधिक प्रिय है।
वर्ण-शब्द-व्याकरण नहीं है, सुर संगीत का वरण नहीं है। माँ की साँसों का लेखा है, जो व्याध को देता धोखा है।
सोंधे से फूल, गुलगुली सी माटी, गंगा का तीर, त्रिकोणमिति, पुरानी कुछ गेंदें, इतना ही हूँ मैं। साहित्य किसे कहते हैं? मुझे सचमुच नहीं पता।
स्वयं के वातायनों से बुर्ज-कंगूरे नहीं दिखते। हे नींव तुम पर अहर्निश प्रणत हूँ।
अंतस में हमेशा,
घुलते हैं जो.
बंद पलकों में ही,
खुलते हैं जो.
नीरव दिवस में,
जो हैं पलछिन.
ऐसे ही होते हैं,
काठ के फूल.
जो नहीं सजा करते,
जूडे में रजनीप्रिया के.
जिन्हें नहीं कर पाते,
स्वीकार स्वर्ग के देव.
रहते हैं मुरझाये,
ना खिलते किसी दिन.
चुप चुप से रोते हैं,
काठ के फूल.
जो हर रात स्वप्न में,
देता हूँ तुमको.
हाथों से तुम्हारे,
मैं लेता हूँ जिनको.
जो हैं नितांत मेरे,
पड़ें ना दिखाई.
मेरी साँसों में जलते हैं,
काठ के फूल.
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